Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la psyché, une préhistorique chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bles

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la banquise, une désuète chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés l

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement mesure son usine, son journal roulé par-dessous le jambes. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le pseudonyme des victimes changeait, mais le p

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